Marioneta

Quién mueve los hilos de tus brazos.
Quién provee de oxígeno los oxidados
motores de tu cansado y viejo cuerpo
que te convierte en empuje de bueyes,
bestias de estambres de tus juegos,
títere de madera sin sentimientos.


Quién tiene la voz, el sonido de los truenos.
El rugido feroz, el desgarrador terror
que brama desde arriba reclamando
tus mortales e indebidos comportamientos.
Quién tensa las cuerdas de tu cuello
y oprime con cuatro dedos de hierro
tu frágil tráquea, ahogando tu guión,
silenciando tu acto de reclamo.


Quién enciende la hornilla del cielo
y dispara las chispas de fuego,
centellas luminosas que tiñen las nubes
muy pobladas de tus opacos ojos.
Tus labios desaparecieron hace tiempo
pero tu lengua tiene hechizo de terciopelo,
engaña a los atentos y limpios tímpanos
con suaves y convincentes palabras.


Quién descorre la cortina de tu vida
cuando se da comienzo al acto de mentiras.
Quién sigue moviendo los hilos de los días
con rojos y largos dedos, clavos calientes
que se hunden en la carne de tus espectadores,
esos que tanto alabas, pero que también hieres
con tus ojos cándidos, con tus canciones inocentes
y los coses a tu saco, al trapo que llevas por vida,
al muñeco que mueve dócilmente los hilos de tus actos.


original de janos65