de golpe
Entre la borra del café
y una danza de tu vientre,
te pierdes del paisaje
para desterrarte eternamente
Golpes de viento en el rostro,
no hay sales que me despierten
El estado oficial es la incredulidad,
la ausencia de tu piel es el sello
que lo refrenda
Mareado por el sabor del trago amargo,
los signos vitales entran en letargo agónico,
languideciendo de mengua
en el espacio vacío de tu lado de la cama
Tu espíritu se aleja, flotando
Se evapora entre aromas de cerezos
Se posa una abeja, te roba el polen,
ya nadie polinizará tu tesoro femenino
Los ojos se cierran
mientras los orificios nasales
son invadidos por los vapores del café
Despertar, espantar el desgano,
¡ella hace tiempo está muerta!
Original de Janos65
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